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Il volo amputato            

Corre sull'onda quello che siamo 
diventati, come gabbiani che non hanno 
colore, rasenti le schiume bianche e
affannati.
Muti.
Volteggiando, dentro la luce ritorta
del giorno afoso.
Morenti, dentro il fioco vibrarsi del 
volo amputato.





Roberta Vasselli


Venezia, 6 giugno 2003